AS PALAVRAS QUE NUNCA VOS DIRÃO, por Nicolau Xispas

Eles andam cansados de procurar. Estão exaustos de vasculhar. Procuram a resposta em dicionários, roles de compras, bilhetes da vimeca e da carris, talões de supermercado e de gasolina. Houve até quem já procurasse nos tickets da portagem de alguém que viajara para longe. Nada.

Procuram qualquer coisa, mas não sabem o quê. Tudo o que querem é uma resposta. Perseguem-na há anos. Mas ela esconde-se por debaixo das mesas, "escapa-se mesmo nas nossas barbas", diz Guto War. Investido do seu papel de restaurador da ordem pública, GW não poupa esforços para os acalmar. Délita, ainda em convalescença, disfarça mal o seu incómodo e alega ser por causa da anestesia. Criselástica enjoa-se e afoga-se em cafés. ZéTó recusa chávenas de plástico, por causa dos nitrofuranos. Ninguém acredita nele. Fafátinha está triste. Também não sabe a resposta. Os que desconfiam não querem dizer. O cenário está negro, diz o Desiludido.

Paira no ar quente destes dias de maio um pó fininho que teima em poisar. Alguém o levantou e começa a entranhar-se nas peles e nas unhas, as pessoas estão incomodadas. Querem respostas, mas não as encontram. A pergunta anda de boca em boca, baixinha, suavezinha, discreta. AVOLUMA-SE, torna-se GIGANTESCA a cada dia que passa.

Eu, que tenho passado a vida no meu posto de observador atento, não sei o que é pior: se passar a vida toda a procurar qualquer coisa e jamais encontrar ou encontrá-la e perder a esperança de encontrar melhor. Não lhes digo nada. Não quero desconcentrá-los. Deixo-os procurar, assim andam entretidos. Um dia escrevo um livro sobre isso; vão poder vê-los nas prateleiras de sociologia ou entre os manuais de gestão escolar. A resposta nunca chegará, digo eu, que vejo tudo.