JP E O FANTASMADAOPERA

O homem que vemos no seu quintal, regando as flores, com ar bonacheirão, um bigode, algum ventre, é o mesmo colega simpático que anima, com as suas inocentes caricaturas, a sala dos professores; e que passa horas a resolver as provas de exame de EVT, de régua, compasso e transferidor, suando abundantemente, quando lhe toca ser júri; e que alegra, com a sua viola sempre bem afinada, algumas récitas escolares. Chegámos a lamentar deveras quando, precisamente numa dessas récitas, periclitantemente sentado numa cadeirinha, o senhor, que nos brindava então com a sua música, se desequilibrou e deu um imerecido tombo. Ninguém se riu do acidente (muaaah ah ah ah ah... Desculpem, isto é uma espécie de tosse nervosa que me dá sempre que me lembro do tombo, ih, ih, ih...). É um homem bom e um bom compincha, que apetece ajudar a atravessar a rua. E, no entanto, não se deixem enganar. Este senhor, o pacato JP, gentil e cordato, transforma-se, sob efeito de um xarope que o próprio terá inventado, no terrível... tremo só de lhe pronunciar o nome... as minhas veias gelam - sinto tudo aquilo que julgo que deverá sentir qualquer professor a quem acabem de ameaçar: «És o primeiro da lista para as aulas de substituição e... olha, que giro, hoje só faltou um professor...!» ... mas dizia eu, transforma-se no terrível fantasmadaopera. Ó mães, quando à noite, muito tarde na noite, ouvirdes cantar o hino do glorioso em falsete, e uma sombra barriguda se projectar na parede, trancai as vossas filhas e os vossos filhos. Trancai-vos a vós mesmas. Escondei os próprios maridos. É a hora do fantasmadaopera. É uma alma panada. Não, não me enganei, embora careça de me explicar: existem as almas penadas, sim, mas as piores, a que o mal aqueceu e esturricou de mais, são as almas panadas. É noite. Escrevi o que escrevi. Escondo-me agora sob a mesa do computador. Tremendo. E já oiço, ao longe, aproximando-se... tum! tum! tum! A todos a quem amei, adeus. Adeus!